Zwei Fäuste für ein Halleluja oder ein Ticket für die Strassenbahn

Wer sich in fremden Städten fortbewegt, ist früher oder später auf öffentliche Verkehrsmittel angewiesen. Am Anfang einer jeden Fahrt steht der Ticketkauf. Und dieser treibt uns doch so oft – der modernen Technik sei’s verdankt – an den Rand der schieren Verzweiflung.

Es hat mich wieder einmal nach Frankfurt verschlagen. Ein Heimspiel quasi. Ich stelle mich der Besatzung zwar als Schweizer vor, werde aber kaum als solcher wahrgenommen. Dazu trägt nicht zuletzt die sprachliche Vielfalt unseres Landes bei. Für viele Erdenbürger östlich des Bodensees (westlich des Nordatlantiks soll es noch viel schlimmer sein...) gehen Schweizer gut und gerne auch als Franzosen, Italiener, Deutsche oder Schweden durch. „Tout est possible“ – wir sind ja der verschiedensten Sprachen und Dialekte mächtig, da soll mann oder frau also keineswegs betupft sein, wenn sich andere mit unserer nationalen Zugehörigkeit schwer tun.
Schwer tue auch ich mich immer wieder. Eben dann, wenn ich eine Fahrkarte für Zug, Tram oder Bus erwerben will. Das Malheur beginnt ja peinlicherweise im eigenen Land, wo ich auch nach 52 Versuchsjahren immer noch strauchle. Und wenn ich denn die neuste Technologie in Zürich endlich kapiert habe, heisst das noch lange nicht, dass ich in der Lage bin, auch in Winterthur ein Billet lösen zu können, ohne mindestens drei Busse der betreffenden Linie zu verpassen. Geschweige denn in Thun oder Bern. Dort kommt mir allerdings zugute, dass die Busse langsamer fahren, die Ticketmaschinen langsamer printen, und sich die hinter mir anstehenden Personen etwas geduldiger zeigen weil sie mehr Zeit benötigen, die Karte zu studieren und die Anweisungen zu lesen.

















Doch heute bin ich in Frankfurt. Glücklicherweise befindet sich die Pizzeria, in der wir nach dem Flug unseren Hunger stillen wollen, in allernächster Hotelnähe. Das erspart mir langwierige Ticketkäufe. Immerhin besammeln sich heute elf (!) Besatzungsmitglieder in der Lobby. Das ist rekordverdächtig. Da ich als einziger Deutsch parliere, erhalte ich automatisch das Prädikat „Einheimischer“ und wäre demzufolge – so nötig – für die Instruktion am Billetautomaten zuständig. Beim Bestellen der Speisen fühle ich mich wesentlich sicherer und kann besser helfen. So kriegen alle, was sie wollen: Pizza füllt hungrige Mägen und Bier netzt trockene Kehlen.

Am anderen Morgen aber gilts ernst. Meine Frau hat in der Stadt Bücher bestellt und mich beauftragt, die Lieferung ins Morgenland zu überführen. Bereits um acht Uhr treiben mich die drei Stunden Zeitverschiebung aus den Federn und vor den ungeliebten Ticketautomaten. Dieser wirkt zu dieser neblig kalten Stunde noch viel hässlicher und komplizierter. Bereits ein flüchtiger Blick auf die riesige Infotafel macht klar, dass ich infolge mangelnder Übersicht wohl kaum in absehbarer Zeit in der Lage sein werde, die notwendige Kaufbereitschaft zu erstellen. In solchen Momenten erwäge ich stets, die teuerste Karte zu lösen. „Straight forward“ und ohne Skrupel. Im Bewusstsein, damit mindestens bis zu meiner Pensionierung gratis durch die Stadt und sämtliche Vororte touren zu können. Doch zum touren fehlt mir die Zeit, deshalb halte ich mich zurück.
Eine andere, ebenfalls bewährte Möglichkeit wäre, jemanden zu fragen. In London, New York oder auch Paris hätte ich keine Mühe damit. In Deutschland schon eher. Wie sieht das denn aus, wenn ich als Deutschsprachiger nicht einmal in der Lage bin, einen simplen Ticketautomaten zu verstehen! Obermegapeinlich, diese Blösse will ich mir nicht geben.
Mittlerweile hat sich hinter mir eine kleine Schlange gebildet, und im Wissen, dass diese Leute zur Arbeit müssen, trete ich grosszügig einen Schritt zur Seite. Den Anschein erweckend, ich würde das nötige Kleingeld in der Hosentasche zusammenkramen, verfolge ich heimlich, wie eine junge Frau unter flinker Eingabe einer geheimen Tastenkombination ihren Fahrschein löst. Wo die wohl hinfährt? Ich werde nicht klüger, kann die Augen verdrehen wie ich will. Alles zwecklos. Die erste Tramkomposition ist bereits durch, das verschafft mir wieder etwas Luft an der Haltestelle.
Himmel - ich kann einen Airbus steuern, aber kein Ticket lösen. Doch für den Airbus gibts einen Umschulungskurs, die hohe Kunst des Fahrscheinbezugs muss jede und jeder autodidaktisch erlernen. Das ist volkswirtschaftlich zwar billiger, leider aber auch erfolgloser. Eine innere Stimme meint: „Eigentlich solltest du in deinem Alter wissen wie das geht“. Und ich meine, sie – die Stimme – hat recht. Aber ich sollte, so schiesst es mir durch den Kopf, als gebildeter Mensch auch wissen, wann die Schlacht am Morgarten stattgefunden, oder wer den „Götz von Berlichingen“ geschrieben hat. Erstes weiss ich nicht, die zweite Frage kann ich beantworten. Was wiederum zeigt, dass bei mir geschichtlicher Nachholbedarf besteht. Eine Erkenntnis, die mich in der momentanen Situation noch hilfloser macht. Vielleicht finde ich ja in der Buchhandlung ein Buch über Schweizer Geschichte. Oder mit verständlichen Erläuterungen zum Bezug eines Automaten-Tickets. Doch zuerst muss ich es erst einmal in die Innenstadt schaffen.
Schliesslich reisst der Geduldsfaden, denn bereits kurvt das nächste Tram um die Ecke. Und es kommt, wie es immer kommt: Verzweifelt drücke ich irgendeine Taste und werfe den Geldbetrag ein, der auf der Tafel aufleuchtet. In diesem Fall erscheinen mir die 3.80 Euro nicht nur adäquat, sondern auch verhältnismässig günstig. Damit fahre ich in die Stadt und später wieder zurück.
Das nächste Mal werde ich keine Karte mehr lösen, sondern nur noch die Fäuste in den Taschen ballen. Für ein Halleluja und die Hoffnung, dass an diesem Tag niemand die Fahrscheine kontrollieren möge.